Sus palabras, como piedras, caen certeras donde tienen que caer; donde tienen que golpear para estremecer con la sacudida. Por su trabajo elaborado pero no artificioso desfilan personajes y situaciones reconocibles porque no están hechos de nada diferente a la carne y hueso que nos son tan comunes a todos.

Va de lo tangible a lo no evidente con la parsimonia propia de quien consciente del compromiso literario y humanístico asumidos sabe que teje una urdimbre con las palabras y signos que al marcarle un estilo pasan, por ese solo hecho, a ser muy de ella. Su felicísima propiedad privada valorizada en el universo íntimo de una particularidad –la suya- que al ser una búsqueda personal no huye ni se esconde. Cerrada y encerrada taconea y se desliza por entre los resquicios mínimos que dejan la mañana, la tarde, la noche.. Por voluntad propia se carga la poeta bogotana toda suerte de pesares; los suyos y los de quienes al no encontrar cómo deshacerse de ellos terminan por endosárselos.

Su voz, dolida y adolorida, clama por la vida que se levanta y se acuesta hecha un solo padecimiento. Un dolor abierto es el canto de esta poeta que contra todo designio se ve acorralada, enfrentada una y otra vez al dilema perentorio de tener que decidirse entre lo que es y lo que debe ser. Encrucijada que al señalarla la debilita. Que como a tenue llama la apaga.

Cotidiana, Andrea no escapa al sino que le es común a todos. Que sobre ella y como a todos, también y sin miramientos le descarga el peso de lo injusto, de lo aberrante y de lo abyecto. Una más en el mapa de la incertidumbre la poeta va y vuelve sumida en el sino que la acompaña y que no le simula, para nada, el horror de lo triste. De todo cuanto no pudiendo ser, es.

Es lo suyo la solitariedad de un oficio que como el de la poesía no admite entregas a medias. Que como absorbente amante demanda un “todo o nada”. El duende literario, personajillo de marras que aunque no vemos sabemos está, desde que fijó sus ansias en Andrea la sigue, la vigila y la cerca, la estrecha y la conmina. Al no dejarla en paz la urge para que dejándolo todo, olvidándolo todo, vaya a fundirse con él. A habitar en él.

Se viste ella, grandilocuente o simple, con los recursos que su sentir le pone a la mano. Al alcance de su bendita necesidad de llamar las cosas por su nombre. No hay adornos superfluos más allá de la imagen literaria, de la metáfora que surge libre del manantial inagotable de su vena.

La voz poética de Andrea Figueroa conoce el poder purificador del fuego porque su sentimiento, puesto a prueba, en más de una ocasión ardió en él.